Sigo viva

Y más viva que nunca. El último mes fue difícil, pero estoy devuelta con más ánimos para emprender proyectos, para ver a mis amigos, completar cosas inconclusas. ¿Cómo es posible que una sola acción te pueda hacer cambiar el ánimo completamente? Aun el sábado sentía que me derrumbaba y siempre cuando salgo pienso que no valía la pena.
Yo y mis miedo, yo y mis sueños, yo y el mundo que me rodea. Yo. El mundo debe de girar en torno a mí, si no no girará en torno de nadie más.
Viajes, libros, trabajo, casa, deudas, redención, redacción. No sé cuánto dure pero lo pienso disfrutar y aprovechar. Este año no di el gran salto que esperaba, pero agarré el suficiente vuelo para despegar.
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Tenía en la punta de la lengua la palabra que querías escuchar. Cada vez que trataba de decirla tus gritos me silenciaban. Tenía en la mirada el destello apagado, cada que estaba por encenderse yo misma lo apagaba con tu agua. Tenía la seriedad de una niña, la inocencia de una vieja amargada, la quietud del mar chocando con las rocas.
Recibiste mis lamentos silenciosos, me pediste que los gritara, que te los recriminara, que te los escupiera y sólo pude lllorar. La primera vez fue un llanto de tristeza, la segunda lágrimas de niña que ve venir al padre que la ha abandonado.
Me quedé sin aliento. Aun lo sostengo.
Hoy tengo en la punta de la lengua tu sabor favorito, tu tienes en los ojos la respuesta del acertijo.

Kitchen, Banana Yoshimoto.

Antes de comprar el libro me tomé la tarea de buscar en internet algunas críticas, para saber a lo que me atenía al comprarlo. En general, por no decir que todo, lo que encontré fueron críticas muy buenas. Decían que Yoshimoto mezcló lo contemporáneo con el Japón tradicional, que el libro es muy fresco, literatura de vanguardia. A mí no me lo pareció. Tal vez, como explico en mis post's anteriores, sea porque no conozco mucho de la tradición japonesa, ni de su literatura. Más adelante podré comprobarlo, cuando traduzcan la literatura japonesa al español y que estas ediciones no sean casi imposibles de conseguirlas, ya sea por el tiraje o por los costos.

He de decir que lo leí y se me acaba de perder... había subrayado frases muy buenas que ya no podré citar por su ausencia. Lo que rescato del libro es que al final venía un cuento que, según explica la autora a manera de epílogo, lo escribió para ejemplificar su tésis. El cuento es muy bueno y se nota una madurez que no hay en Kitchen. En la novela no cierra ningún personaje, sino que todo lo deja abierto. De hecho pensé que el cuento era un capítulo de la novela, hasta que me di cuenta que era algo totalmente distinto y en la red encontré que otros lectores tuvieron la misma confusión. La misma Yoshimoto explica en el epílogo que ella considera la novela inmadura.

La novela en sí no es mala, pero a mi gusto es demasiado sentimentalista. En cada página por lo menos menciona la palabra corazón unas dos veces y creo que no explota la historia de la cual podría sacarle mucho jugo, pero sólo se queda en el nivel del sentimiento, cosa que, me imagino, no es malo pero en mí no causó mayor efecto.

Lo que sí recomiendo es el cuento Moonlight Shadow. En este relato sí me parece que encierra dos tradiciones japonesas distintas, el argumento es muy bello, el lenguaje adecuado y vibrante y la trama se cierra. De manera que el cuento está muy redondito.

Bueno, descanso un poco de Japón aunque todavía tengo una larga lista que leer de literatura Nipona. Comencé a leer La sombra del viento de Ruiz Zafón, más que por placer, por morbo, por saber qué cosa del libro hizo que se vendiera como pan caliente, pero llegué hasta la mitad. Cuando terminé de leer la página 260 me di cuenta que no podía seguir perdiendo mi tiempo de lectura, habiendo tantos libros extraordinarios esperándome. No entiendo todavía qué cautivó a millones de lectores, qué los mantuvo hasta el final de las quinientas y pico de páginas que contiene el libro. Yo, hasta donde llegué, no me atrapó ni la trama, ni el lenguaje, ni la estructura, ni nada. No pierdan el tiempo, ni el dinero.

Nota: comienzo esta semana leyendo Giros negros de Enrique Serna. De principio pinta muy bien. Ya les contaré.

Azul casi transparente (Ryu Murakami)

Sigo en mi fiebre literaria japonesa. Esta semana fue el turno de Ryu Murakami y su primera novela Azul casi transparente. La contraportada indica que: “La crítica japonesa habló de <>, de <>, de <>. Aunque también se acusó a Murakai de cultivar sistemáticamente la pornografía y la brutalidad. En los Estados Unidos, la revista Newsweek la recomendó como <>. Aunque yo más bien la definiría una mezcla entre Julieta de Sade con El extranjero de Camus. En lo que si coincido totalmente es en el zoom de una cámara. El libro es muy cinematográfico, no por nada el escritor es un director muy importante en Japón y su primera película fue precisamente la adaptación de esta novela.

No conozco mucho de las etapas en la literatura nipona, de hecho apenas he estado buscando información sobre ella. Es interesante cómo por mucho tiempo estuvieron aislados, se puede decir que “autoexiliados” del mundo literario (entendiendo por mundo el globo terráqueo), y es hasta el siglo pasado cuando -a punta de golpes, por aquello de la guerra- empezaron a abrirse, y occidente empezó a influir en sus obras, dando una extraña mezcla de occidentalismo místico, el cual no aplica para esta novela.

Como decía, no conozco mucho de la literatura japonesa, pero si con lo que conozco tuviera que clasificarla o definirla, diría que es una mezcla entre el Naturalismo, Existencialimo beat. En algunas páginas de internet lo clasifican como realismo sucio, pero me parece que Murakami es mucho más intenso en las descripciones y nada lúdico como lo es Bukowski, si no que todo el tiempo reflexiona sobre las cosas que suceden a su alrededor, si por reflexionar entendemos observar los detalles más mínimos y que estos influyan en las acciones. Es difícil de clasificar, hay momentos en que me asquee y me repugnó la minuciosidad de las descripciones explícitas de situaciones nada agradables, y sin embargo hay también momentos muy poéticos.

Aunque he de decir que mucho de la traducción española le quita la esencia japonés. La edición está a cargo de Anagrama, y es difícil pensar en japoneses cuando los diálogos son algo asi “Pero yo estaba tan colgado que mi polla estaba tan pequeña que ni se veía, y no quería que aquella nenita se diera cuenta. Aparte que puedo con las tías con esos culazos... como el e Reiko, mira”. Creo que Anagrama debería de repensar la forma de traducir y más porque es una de las ediciones que traducen libros que no no encuentra en otra editorial y por lo tanto no hay otra forma de leerlos más que por medio de ellos. Al contrario de Tusquets que sus traducciones son muy buenas.

El personaje narrador (el cual se llama como el escrior, Ryu) describe las acciones como si estuviera muy lejos y no tuviera voz propia, es decir, en algunos momentos da la impresión que el narrador está en tercera persona cuando en realidad está en primera. Y dentro de todo este clima de violencia y perversidad en el que se desenvuelve la historia (si es que hay una), hay momentos en que el personaje se apropia de la voz, sobre todo en sus alucinaciones: “De toda esta miríada negra, cabalgándose y atropellándose, hacia una forma informe e inquietante, y me di cuenta, de súbito, que mi cuerpo estaba cubierto de piel de gallina. En la oscura pantalla, mis ojos turbios se reblandecieron como metal a punto de derretirse y en voz baja le dije a aquel yo al borde de la licuefacción: <>

Definitivamente no es un libro recomendable para estómagos delicados, pero es un libro que debe de leerse. Aunque no sea mi literatura favorita es un libro que debe de leerse y sobre todo si se quiere enterder la literatura nipona de la actualidad.

Nota: Ahora voy con Kitchen de Banana Yoshimoto.

Kafka en la orilla. (Hakuri Murakami)

Siempre me ha llamado la atención conocer diferentes culturas. Desde las diferencias entre continentes, países, ciudades hasta las de los barrios, o incluso de cada persona. Y es que cada quien tiene su propia cultura, su propia forma de percibir la vida por los diferentes contextos en los que se desenvuelve, por la educación de sus padres y estos a la vez de sus abuelos, y así hasta formar una larga cadena.

Llegué a Haruki Murakami por esto mismo. Quería leer algo distinto, algo que no me supiera conocido, como comer un platillo diferente, como elegir del menú aquello que no conoces, pero te arriegas e intentas que tu paladar disfrute del extrañamiento gastronómico. Tenía como referencia a cineastas asiáticos, a los cuales gozo bastante. Había leído La casa de las bellas durmientes novela con la que quedé más que fascinada, pero no había leído nada igual como Murakami.

Anteriormente leí su primera novela Tokio Blues: un relato fresco, emotivo y hasta cierto punto triste, lleno de nostalgia. Y para mi cumpleaños me regalaron Kafka en la orilla. He de decir que todavía no lo termino (me faltarán unas 70 páginas, de 714 con las que cuenta) y aunque en cuestión de estructura y personajes es muy distinto, la esencia se mantiene, las obseciones de Murakami son las mismas: la soledad, la muerte, el sexo, el viaje hacia la madurez. Kafka en la orilla atrapa al lector desde un inicio y le invita a leer otras obras en las conversaciones de sus personajes. Contiene metaficción que va guiando al lector y aunque convergen mundos fantásticos y personajes surrealistas siempre se mantiene sobrio, cerrando las historias que piensas son imposibles de clausurar.

Reitero, todavía no lo termino, pero ya estoy pensando en el otro libro de Murakami que tengo que comprar, no sin antes haber apuntado las referencias que brinda invitando de una manera muy hermosa a leer a los clásicos.

El mundo es lo que nosotros creamos (en las dos lecturas que esta palabra conlleva). Hay que crear y creer en un mundo distinto del que tenemos.

"Las alucinaciones cuanto más piensas en ellas, mayor es la dimensión que van cobrando, más definida es la forma que va tomando. Y, en un momento dado, acaban de dejar de ser una simple alucinación" Murakami

Creación de entradas

Opción: crear.
¿es una opción? ¿en realidad hay opción?
Dar clic al link indicado "crear"
Creo.
Se abre una entrada.
Título: Creación de entradas
Enlace: en blanco
¿por que no dice crear? ¿ya esta hecho?
¿eso es todo?
Opción: Publicar entrada
Entrada, mas no creación.
Publico la entrada
que se cierra y aparece
en publicación web.
Publico: la publicación de entrada se cierra
no hay salida
¿puedo publicarla?

La fotografía respira. No es mi imaginación, la estoy viendo respirar. No a los personajes que aparecen en ella, a la fotografía misma y un escalofrío recorre mi cuerpo. En un objeto estático hay un recuerdo que todavía está vivo, se mueve, no como un holograma, sino como un ser viviente, tiene voz y pensamiento, tiene hambre y tristeza y no le doy de comer. Que entienda que los gusanos son para Camila, que sepa que los pañuelos no son para sus lágrimas, suficientes las mías… y ahora esto… una fotografía que respira, que se alimenta de mi, a costillas de mis vivencias, de mis sueños, de mis mentiras.

(estoy -lo digo bajito para que no escuhe- planeando su asesinato, es difícil porque jamás he matado a una -ni a nadie, a decir verdad- Me da un poco de pena confesarlo, pero ya no puedo verla más, me hace daño, me duele. Es una decisión: o ella o yo y no pienso dejarla ocupar mi lugar)

Nunca pensé que un papel lleno de imágenes y recuerdos sangrara...

Digo amor igual que diría
axila
o sombra
o gato
Digo amor con las mismas palabras
misma entonación
mismas sílabas que
muerto
escuela
escupitajo
Y es que uno aprende a decirlo
como diría
poesía ensueño libertad
Pero
he aprendido a decirlo:
cárcel
gotas
flagelación
estambre
pelos
Digo amor mirando el suelo
sin rimel corrido
con dolor de espalda
muéganos incrustados en los pies
frío de dedos
tinta negra diluyéndose.
Al fin
¿Qué es
sino patada de casquillo
en la sien?

Parada de autobús

Un señor come cacahuates: toma uno, lo muerde, escupe la cáscara, los mastica. Los carros se detienen, el tiempo comienza hacia atrás 20, 19, 18, 17… Una señora con cinco bolsas cruza la calle, el peso la hace inclinarse, deformar su cuerpo escuálido. Un estudiante hace la parada al taxi que no se detiene. Mira con repugnancia al señor que come cacahuates. Una mirada cruza la calle. Frente al motel bajan las parejas tomadas de la mano. Cae una moneda de 50 centavos al suelo que es buscada con desesperación por una ama de casa que suelta a su hija de cinco años. Sonidos corroídos presentes en el aire. Pasan ráfagas de humo frente a mí.

Me detengo

en verde,

acelero

en rojo.

la búsqueda continúa,
no termina, no le veo fin.
comienzo a creer que La búsqueda es quien me busca a mí
y yo me le escondo detrás del mostrador (una ironía)

Todo sigue su rumbo, después de todo... y de nada.
Queda todavía una mirada perdida, un café a las 9 de la mañana, una mala nota en el diario, un paseo a medio día, una comida dentro de un pasillo, la esperada hora de la salida, una fumada en el frío...
después de todo no está tan mal, pero se siente nostalgia. No está en uno seguir, pero sí decidir dar un paso más.
Los dedos se turban y veo el reloj, avanza sin piedad y tecleo más deprisa con el aliento entre cortado. 1:33, 1:34, 1:35, 1:36... no se detiene.
En definitiva... odio las despedidas.

El mensaje estaba claro: extrañaba a Maglia y el dolor no se hizo esperar.
En un momento intuyó que sólo era para ver su reacción, que se trataba de una broma. Sus ojos serios la sacaron de la mentira, era cierto, estrañaba a Maglia y el dolor no se hizo esperar.
Buscó excusas y encontró objetos; buscó razones y hayó misterios. Cada quien encuentra lo que busca, no en esta ocasión.
La opción más cercana a sus posibilidades estaba a la vuelta de su casa, en una esquina, en un bar, pero optó por dormir profundamente en una cama de clavos. "Súsurrale en las noches, lluévete en el día, Maglia desaparecerá, quémalos, espántalos" decía entre sueños.
Con las persianas entreabiertas apagó la luz y antes de soñar un ruido escuchó. Bajo la ventana dos cuerpos incendiados entre la brisa de media noche daban luz a su ilusión: son ellos Rito-Maglia, quemándose. Y ríe entre lágrimas de felicidad contenida, mientras se recuesta en su lecho frío.
Al día siguiente encuentras las cenizas de una oscura pasión, las recoges con tus muñecas vendadas y las desayunas con café.
Nada pasó, Rito-Maglia dentro de ti, juntos, no te invitan a su festín.

tu vida en la metáfora
se arquea, se distorciona
queda hecha nada
de ahí que pasaras a mi lado
con tus pasos largos........................................
peinando el suelo
acariciándolo
Te vi desde el primer momento
hice disimulo
pero de mi rostro una pequeña burbuja azul salió

Es cierto,
ese libro de remordimientos,
de tortura es algo más:
el espejo de los muñones de mis brazos

Tus instrumentos van más allá de los físicos
y son más filosos
y más dulces

Hay un signo dibujado en la ventana
te veo venir bajo la lluvia
3 yin, 1 yang
mala suerte:
el disfraz de enfermera está bajo mi piel.

vacía de estrellas
en tu boca, llena
repito la tonada
se quiebra en mis ojos
se canta en tu mirada

con dedos mal formados
se prende el cigarro
la cicatriz en llamas
enciende la piel
que comienza a llenar
el vacío de estrellas

no estás
tampoco ausente
sigues ahí
miras de pie
hacia abajo
esperas
un sí mío
un no risible
se esfuma en las sábanas
comienza a delirar
muere

hago frente a la pantalla en blanco
me ataca, me subestima
tu mirada en mis manos comienza a escribir:
vacía de estrellas

un domingo cualquiera

4:00 a.m.
te admiro
con sueños en tus labios
caricias entre sábanas
canciones sin entonación

10:00 a.m.
te deseo
con la luz entre las persianas
tu pelo alborotado
tu dificultad para respirar

1:00 p.m.
te detesto
cuando te alejas por la puerta
con la promesa de volver;
sola con un asiento vacío a mi izquierda
y una ventana sin horizonte a mi derecha

5:00 p.m.
te extraño
con ardor en las manos por llamarte
temor a mostrar mi debilidad
ansias de amar.

6:00 p.m.
te recibo
con los brazos entumidos
una tonada entre dientes que se deliza sobre tus dedos
y cae en mi pantalón.

9:00 p.m.
te amo
un adiós en el silencio
el beso de despedida
un abrazo, un "te quiero"
y la esperanza de que este año irá mucho mejor

Junta de sindicato

1. E l IMSS está contratando especialistas en el área de cardiología y neurología.
Hay que aprovechar.
2. Petición por medio de carta para que no descuenten impuestos de nuestro aguinaldo.
Nota: enviarla con anticipación.
3. Revisar la injusta suspensión de José Pérez por llegar 4 veces con un minuto de retardo después de sus 10 minutos de tolerancia.
4. Desgraciadamente no hay seguridad en la entrega del bono sexenal. No se preocupen para el 2012 ya está asegurado.
5. No es que esté a favor de la empresa, pero por lo pronto no nos queda de otra. Es S.A. de C.V. pero viene desde el centro del país. Sólo hay que tomar las consecuencias. Nosotros llegamos hasta donde ustedes quieran, pero por ahora no nos queda de otra.
6. Ya que sólo vinieron tres personas suspendemos la sesión hasta el siguiente miércoles.

DIJO QUE SI...

y su futuro fue revelado al instante ante sus ojos, sobre su cuerpo frágil. Entonces sintió todo lo que le faltaba por sentir: el doloroso parto, un niño sobre sus brazos, el aliento del insulto, la fragilidad de la muerte de alguien amado. Vio la inteligencia de una máquina, la puesta de sol de oriente, sus manos ya viejas y arrugadas, la tranquilidad de la muerte. Escuchó el grito de terror, la música alegre de una funeraria y el roer de ratones corriendo entre sus pies. Olió un vino afrutado, el mar a las 5:00 de la mañana, el tabaco en el aliento de él. Pisó piedras calientes, arena fresca, roca calisa, sentimientos verdaderos

Dijo que sí.
Y no se arrepintió.

Al principio era el final de un comienzo;
después fue el final de un final.
se matizó: finalmente comenzaba (entiéndase el final)
pero lo cierto es que nunca empezó

... ni finalizó...

Entonces poner FINAL fue una salida
a la cual... (se puede decir)... me orillaron
aunque nadie hace algo que no quiera hacer
y lo quería, porque ya no quería *entiendase escribir*
o por lo menos no de esa manera:
por qué lo haces, qué quiere decir, es sobre mí
etc, etc.

Al final estoy aquí
(o al comienzo, me empiezo a confundir)
total que no le voy a dar explicaciones a nadie:
¿alguien quiere leer? aténgase,
que leer es una forma pasiva de ser activo
y lo que menos me interesa es ser tibia.

**todo tiene sus consecuencias**

FIN

Estoy enferma y sola.

Sin vicios, sin hambre, sin ganas.
Me han abandonado mis fuerzas, mi talento, mi entusiasmo por vivir.
Extraño épocas pasadas, en donde estaba yo. Ahora sólo está mi reflejo,
mi silueta, una parte de mí que no soy yo, o que soy pero no me representa
con dignidad.
Dónde quedó la cerveza tibia, el humo de cigarrillo, la sangre de mis manos?
Dónde están las miradas intuitivas, la ceguera implacable, las noches en que me comía la cabeza pensando, meditando, leyendo?

No sé lo que digo, no puedo pensar sin nicotina en la sangre, sin alcohol y con tan poca cafeína... cómo hay gente que vive así? No lo entiendo, mi crebro se siente entumido, mi garganta afónica, mi trasero adolorido... no entiendo, no entiendo lo que pasa por mi mente.
Estoy enferma, y esa es mi excusa para escribir mediocremente, no me abandones por eso.

Ven y recuéstate a mi lado, dame esperanza de vida o de muerte, no me dejes en el limbo. Ven y tómame de la mano, pon tu cabeza entre mis piernas y calienta mi ragazo. Ven, haz que me pierda en el licor de tus palabras, exhalame en un suspiro el humo de tus deseo y déjame beber la cafeína de tus tiernos lamentos.

Te espero.

mordiéndome la puntita de la lengua, como un gatito acurrucado a medio dormir, rumiando.
mis labios (espesos?) se aprietan y levantan hasta formar un puchero infantil (inconsciente), me doy cuenta y los separo, una sonrisa muy delgada los recorre y desaparece como viene.

¿nuevo?

no, no hay nada de nuevo, lo mismo, la misma confusión. Por lo menos me gusta pensar que cada acto es una nueva certeza o una antigua certeza recuperada.


como un gato voy recostando mi cuerpo tibio, toco el terreno y me aseguro de que sea blando, agradable al tacto....

espero no equivocarme

como un gato celo mi intimidad y me la guardo en una garra. Aquí está, si la puedes atrapar...

es tuya.

La verdad es que...

no quiero escribir

Historias de un autobús

El roto- la descosida

Ellos ríen, se miran, se besan. No cuentan que hay alguien más...
Ellos juegan, platican, se tocan y piensan en su soledad, no son observados, nadie da la vida por ellos.
Ellos se abrazan, discuten, se asoman.
Ella con su blusa y lentejuelas.
Él con chamarra imitación piel;
Ella con anillo de la Virgen María, Él con su barba sin recortar, con sus lentes grandes y oscuros.
Ella con pulsera "5 pesos", masca chicle con pasión.
Ellos ríen, se miran, se besan.... ellos callan.

Siempre hay un roto para una descosida.

El cigarrillo se consume lentamente en mis dedos. Estoy entre tinieblas, evidencia de la cajetilla que llevo ya entre mis pulmones. Mi mente no ha llegado a ninguna conclusión, sigue repasando cada acto, cada palabra dicha, sigue repasando cada movimiento de manos, cada desvío de miradas. No encuentra nada. Sigue igual.

¿Son inoportunas mis palabras?

Mis oídos ya no escuchan, están cerrados, mi garganta se torna áspera. Un cigarro más, el último, ya no tengo dinero para comprar más, tendré que dejar el vicio. Apago la música, apago mi mente, apago la luz y la computadora encendida.

Tendría que dejar de escribir, ponerme a leer la pila de libros que ya se forma en mi cabecera y que son necesarios que lea, tendría que dejar de intentar meterme en la vida de los demás y vivir la mía como hace tiempo que no lo hago, tendría que visitar a más amigos que hace tiempo no veo, tendría que hacer o dejar de hacer muchas cosas, pero sólo puedo estar aquí sentada, acompañada por el humo que sale de entre mis dedos, de entre mis labios, de las palabras que salen de las yemas de esas pequeñas extensiones de mi cuerpo. Tendría que cambiarme y alistarme para salir, elegir mi atuendo para la no-ocasión. Pero no puedo moverme de esta silla, no puedo dejar de teclear y cualquier esfuerzo es en vano.

Digo 5 minutos más y esos minutos se convierten en horas.

Nada, sólo dejo pasar el tiempo, que corra cada vez más rápido mientras mi mente va lenta, repasando, observando los recuerdos que ya no estoy segura de haber vivido. No puedo separar lo real de lo no real. Pero en todo esto ¿qué es lo real?... no quiero entrar en un debate filosófico.

Ya es hora.

Me voy.

No sin antes…

(maldita sea, las tinieblas siguen ahí... aún tiemblan)

la cabeza entumecida
con esta música que apesta
es mucho pedir un momento de silencio?

FUCK!

TUVE UNA PESADILLA.
ESTABA YO, YO-RANDO
UN SUEÑO FRIO, SIN VIDA.
DESPERTE, NO SOLO DEL SUEÑO, DESPERTE DE MI,
DESPERTE DEL SUEÑO-REALIDAD TIBIO DE LA MAGA.

Y DESCUBRI LA VERDADERA MAGIA.
QUE NO ESTÁ EN PARÍS,
QUE NO ESTÁ EN AHOGARSE EN EL SEINE.

MI CORAZÓN DE AHOGADO
ESTA A SALVO.

Aclaración pertinente:

Mi silencio (ese que escuchas del otro lado de la línea) dice más de lo que parece.
Sé lo que parece.
Parece que me detengo en una inseguridad (muy certera)
Parece que huyo de las preguntas (que muero por contestar)
Parece que mientras camino me hundo (pero floto, un poco más hondo de lo normal)
Parece que juego con las palabras -las que digo y las que no- (eso te lo acepto)
Parece que no me importa que leas esto (pero sé que lo haces, pienso en ello, y en cierta manera me regodeo, lo siento - de disculpa, no de sensación-)
Parece que he olvidado tus manos (eso no es cierto, no parece eso, mentiras tuyas)
Parece que me desespero (sólo por el modo en que respiro - que a veces es que estoy fumando, fumandome el alma-)
Parece que no me importa tu voz quebrada (pero cuando tú no me ves tomo todos los pedacitos y los pego con colaloca, hasta volver a escucharla)

Sé que parecen muchas cosas, pero algunas veces las apariencias engañan, pero no te pueden engañar mis ojos, o el ligero temblor de mi voz, no te pueden engañar mis suspiros, mis deseos de buscarte en -aunque sea- una llamada no atendida donde pueda escuchar un "bueno" tuyo por el auricular.

Piensa, escucha atentamente.

Es mi silencio.

las uñas a medio pintar
los ojos sobre la pantalla
las extremidades de los dedos fríos
Todo fuera tan fácil como pegar postales
pero no, uno tiene que ir de compras
a gastarse sus bonos de despensa
y cargar con el mandado hasta la casa

con los dedos entumecidos por la presión, llegar a un oxxo a comprar malboros lights y andar nuevamente cuatro cuadras más. Y luego los gatos que tienen hambre, y luego la tentación de entrar en línea aunque no haya nada qué hacer ni qué escribir. Luego encontrarte a una que otra persona, algunas sin ganas de saludar, leer los comentarios que hacen de tus comentarios, luego esperar a que se meta por lo que realmente estás ahí y luego, luego...
todo fuera tan fácil como pegar postales. Tomar una por una, poner pegamento en las esquinas (por si se quieren utilizar un día no estén tan maltratadas) y escoger el lugar adecuado, en la posición adecuada. Pero no, uno tiene que levantarse a las 745 de la mañana, prender el boyler, hacerse la comida, vestirse, caminar hacia el trabajo, llegar, prender el ordenador y ver que no hay nada nuevo, que todo sigue igual. Pero las postales, las postales. Ahí se quedan, estáticas, muestran diferentes partes del mundo, diferentes vistas de una sola cosa, ahí pegadas de sus extremidades, aferradas a un espacio que quieren seguir ocupando y que nadie les negará. Pero uno que se tiene que basar en lo que otros decidan, en los horarios que otras personas ordenen y que modifican toda la vida, o una parte importante por lo menos.
Soy una postal, aferrada a mi espacio, soy una postal y muestro otra parte del mundo, soy una postal sin remitente, una postal perdida en el atlántico, soy una postal y no me negarán mi espacio, estática, inmóvil en movimiento-miento (eco-mentira).

Movimiento.... miento.... miento.... miento....

Todos los días la veo pasar por mi lado camino al trabajo.
Bromeo conimigo misma y pienso en qué parte la encontraré esta vez.
He mentido. De vez en cuando no la encuentro, sobre todo cuando ya voy tarde y aunque cuando la veo me asusta un poco con su paso escuálido y su angustia en los ojos, la extraño cuando no se presenta.
A dónde irá? también se dirigirá a trabajar? siempre anda lentamente como sin esperar ya nada. Tal vez fue abandonada. Su rostro blanco, sus ojos tristes, siempre de brazos cruzados, siempre mirando a la nada, siempre una mirada rápida a mis ojos y nuevamente al vacío.
Un fantasma. Pareciera que fuera un fantasma, tal vez uno de mi pasado, tal vez sólo yo la veo, quizá la proxima vez si camino hacia ella la traspaso, tal vez soy esquizofrénica y si la volteo a ver me golpee con el duro puño del recuerdo o con la daga envenenada del rencor. Quizás si la toco se esfume, se vuelva polvo, se convierta en sal.
Sabrá ella que es un personaje de la mente perversa de una trabajadora cultural (ja)? seré yo personaje a la vez de alguien más? qué pensaría si llegara a leer esto? Pensará que no tengo nada que hacer y tal vez le daría miedo, como ella me lo da a mi.

No sé, pero estoy segura que tengo que hacer algo con su imagen, no se me puede escapar, la tengo que atrapar en un poema o en un cuento, o en lo que sea, esto no es suficiente para explicar lo que ella es, lo que representa para mi.

Algún día te contaré, esta jodida vida.

una vez llorado todo lo que tenía que llorar...

es hora de sanar, por las buenas o por las malas.

realmente soy yo la que toma decisiones? hay algo más fuerte, impulsos sedientos, leche resbalando por tu cuerpo. no, no soy yo quien ha tomado la decisión, me niego a creer. un llanto ahogado en la regadera por un futuro que no tengo y que tal vez nunca tuve. sabes que tipo de dolor es? ese dolor sordo que no te deja respirar, que no te deja pensar en nada más, dolor de desvelada, de ojos hinchados, dolor de subir a un avión, dolor de hambre, de uña quebrada, de asfixia, dolor de soledad, dolor ansioso.
si, sé que sabes el tipo de dolor, se que lo sientes igual, porque te he sentido y te he visto alzar la mano para despedirme y te he visto verme partir con la agonìa del no-regreso. no sè por què, todo esto es absurdo, mil veces absurdo: subir y bajar. una mugrosa ruleta rusa que no para en ninguna parte, solo da y da vuelta, sigue su juego, se detiene en la muerte, en la cotidianidad. no quiero que esto se convierta en eso. quiero que la ruleta pare, morir para no olvidarnos, morir porque no es posible que haya algo màs allà de esto, no es justo que la vida continúe; quiero morir porque esto no se puede y ni quiero que se calme, no debe de calmarse, debe seguir, pero yo no soy la que tomo decisiones, soy sólo una marioneta,
no decido cuándo para, no decido cuándo morir, aunque quisiera hacerlo en este momento.

the beautiful men...

segundo brake, primero del año patrocinado por "El Falso"

Primero lo primero...

johnny depp (the best)

recordado por Edward Scissorhands, What's eating Gilbert Grape o Ed Wood.

jake gyllenhaal

He visto poco de él, pero vi donnie darko y con esa fue suficiente.







ralph fiennes

Lo pueden encontrar en The english patient, Schindler's list, Red dragon y últimamente The constant gardener (que por cierto no he visto). También ha salido en algunas chafas como aquella con JLo, no hagan caso, es un buen actor, todos cometemos errores.

vicent cassel

digan lo que digan "algunas personas" este hombre es muy atractivo ( y más si tomamos en cuenta su parecido con los años de juventud de Cortázar). Irreversible, Rios de color púrpura y Sur mes lèvres son algunas películas. También cometió el error de salir en Ocean`s twelve.... pero qué bien se ve. Bellucci tiene mucha suerte ja!






ewan mc gregor




Un inglés recordado por Trainspotting Moulin Rouge, Big Fish, The Island.