Me dejé llevar, no luché contracorriente. 

Me sumergí, dejé de respirar. La corriente me llevó, como vil camarón dormido. 

Y fue estupendo. 

Dejar de pensar, y sentir, sentir hasta que la piel me doliera.

Una caminata a cinco grados. La piel revive. La mente rejuvenece. Después de los minutos de odio y venganza, vino la paz y la comprensión. 

Todo pasa, aunque tratemos de retener el tiempo, aunque duela en las entrañas el pasado, lo cierto es que no hay caso. 

Un respiro. 

Una buena rolita. 

Despertar eternamente. 

Pero vivir en la ensoñación convulsa y casi apopléjica. Ya no importa.

Las cosas alrededor pueden volverse un papalote, dejar de existir. Yo misma puedo hacerlo. 

No importa. 

He vivido al límite. Me gusta arriesgar. 

Apostarme. 

Hasta reventar.

Soy un globo y lleno de helio. Me alzo veloz.

Reflexiones escriturales

Ayer aprendí algo nuevo de la fotografía, aunque no es algo que no supiera del arte en general. Nada está escrito, todo puede hacerse, no hay límites más que los que uno mismo se pone. Uno es su peor juez, su represor más astuto, su limitante más fuerte.

Siempre me ha gustado la fotografía, el arte en general, pero yo soy la primera en ponerme las barreras necesarias para no hacer lo que se me plazca, lo que se me venga en gana; siempre están mis ojos juiciosos y quisquillosos detrás de mi obra sin manufacturar. Debo liberarme de mí misma, de mis prejuicios, dejarme ser tal y como soy, despertar mi inoconsciente, anesteciar a mi yo, a mi ego que quiere hacer todo perfecto, sin errores, ¿será mi complejo de correctora? Siempre estar tras la sombra del escritor, decir "esto lo hubiera hecho mejor", pero no dar el paso para así realizarlo.

Palabras, todo queda en palabras. Mi arte se reduce a mi mente, al acompañamiento de las ideas intangibles. Comenzaré a calentar mis dedos fríos. Ponerlos en movimiento, ejercitárlos, incitarlos a la agonía placentara de la escritura. Dejar de ser para que salga la verdadera yo, materializar lo no material.

Soy una madre regañona, de esas que dice "no te agarres ahí, es sucio". Lo peor es que no puedo dar a luz, no me lo permito, me está vedado.

El primer acto de la obra está comenzado. Hay que escribir el segundo.

Cheleando con estilo

Texto publicado en Revistas H para Hombres mes de octubre en la sección "Barra Libre"

Las mexicanas son suavecitas, las belgas dulces, las alemanas son más darkys, oscuras pues, y las españolas las más fáciles… de reconocer. Aunque varía mucho según su zona geográfica de procedencia, la cerveza es rica aquí y en China, tan sabrosa como una mujer ¿o no, mi brother?

Por: M.J. Ruiz

Aunque sabemos que sólo te dedicas a chuparlas, es importante que conozcas los tipos de cervezas que existe, así podrás saber lo que te llevas a la boca. Hay alrededor de 700 tipos que se dividen ya sea por su color, densidad, sabor (afrutada, floral o chocolatosa), contenido de alcohol, proceso o productos utilizados. La cerveza es el resultado de la fermentación de cereales germinados en agua con levadura: existen de arroz, trigo, mijo, pero la más común es de cebada; una vez fermentada se deja germinar para que el almidón se convierta en azúcar soluble y si se quiere amarga, se le agrega lúpulo al tiempo de ebullición, después se le agrega azúcar y se le deja reposar. Ahí la tienes: una chela artesanal con categoría. ¿Fácil no?

Y como nos interesa que seas todo un conocedor, aquí te va una breve guía para que disfrutes de distintas cheves y dejes por un rato a tus consentidas, de esta manera te convertirás en todo un experto de sus variedades, y de pilón te damos el pretexto ideal para invitar a pistear a esa chava que tienes en la mira: ¡A degustar una buena chela!

Ale

País: Islas Británicas.
Fermentación: Alta y en caliente (15 a 25 grados).
Características: Aroma afrutado, gran diversidad de tonos y sabores.
Variedad: Pale Ale, India Pale, entre otras.
Grado de alcohol: 5%
Representantes en México: Casta (MTY), Peyote India (BCS), Tijuana Light (TIJ), Calavera American Pale Ale (GDL), Tempus Dorada (D.F.)

Stout

País: Irlanda.
Fermentación: Alta.
Características: Muy oscura, cremosa y acidez afrutada; sabor tostado y profundo.
Variedad: Sweet Stout (dulce), Dry Stout e Imperial Stout.
Grado de alcohol: de 3.75 a 10%
Representantes en México: Minerva Stout (GDL), Luna llena (D.F.), Oatmeal Stout (BCS), Calavera Mexican Imperial Stout (GDL).

Lager

País: Alemania.
Fermentación: Baja, cercana a los cero grados durante dos meses.
Características: Color claro y brillante con aroma discreto.
Variedad: Rubia, Light, Pilsen, American.
Grado de alcohol: 3.1 a 6%
Representantes en México: Mexicali (MXL), Cucapá Lager (MXL), Corona (D.F.), Calavera Oktobeer Fest (GDL)

Porter

País: Gran Bretaña.
Fermentación: Baja.
Características: Color oscuro y, a menudo, alto grado de alcohol, cuerpo medio, sabor y aroma con toques amargos.
Variedad: Robusta y Victorian.
Grado de alcohol: 5%
Representantes en México: Potro (Guanajuato), Magna (GDL), Caballero Águila (Guanajuato), Jack (D.F.).

Viena

País: Austria.
Fermentación: Baja.
Características: Color ámbar rojizo y sabor amargo moderado.
Variedad: Tan buena que es única en su estilo.
Grado de alcohol: 5%
Representantes en México: Indio (MTY), Minerva Viena (GDL), Bohemia Oscura (MTY), Victoria (D.F.).

5 Razones para chelear

—Alta en vitaminas, proteínas, fibras y carbohidratos—No necesitarás ni comer.
—Mejora la circulación y favorece la digestión—Aunque no evita la panza chelera.
—Estimula el flujo de la leche materna—¿Crees que no te favorece? Piénsalo.
—Carece de grasas y tiene menos calorías que un refresco—A empezar la dieta.
—Reduce el estrés—¿Te mandaron a volar? ¿Perdiste tu empleo? ¡Tómate una chela!

Curiosidades

— La espuma de la cerveza recibe el nombre de “giste”.

— BrewDog es la cerveza más fuerte del mundo con 55° de alcohol y embotellada en animales disecados. Su precio es de 885 USD por botella.

Breve Guía de Cuernavaca

No era nuestra intención quedarnos tanto tiempo, pero la ciudad lo ameritaba.
Después de preguntar el costo por noche por varios hoteles del centro de la ciudad, nos decidimos por el Hotel Juárez, ubicado en la Av. Nezahualcoyotl, casi frente al museo Robert Brady: un lugar muy céntrico (a espaldas de catedral), con una pequeña alberca que cumple con su función y la mayoría de las habitaciones son espaciosas y limpias; tiene televisión (aunque no cuenta con cable) y agua caliente. Un lugar perfecto si lo que quieres es pasártela recorriendo el estado de Morelos, más que irte a encerrar en un hotel.

(Hotel Juárez)

Reccorrido

Catedral. La construcción es impresionante y data de la época de la conquista, una de las iglesias más antiguas (1526). A lo largo de su historia, se le fueron agregando capillas alrededor, cada una con su propio estilo arquitéctonico, lo que le da un toque de originalidad. Las paredes son hermosas, ya que se han ido deteriorando con la humedad que impregna todo en Morelos.

(Catedral de Cuernavaca)

Museo de la ciudad (Av. Morelos # 278, a un costado de la catedral). Tiene exposiciones temporales, la entrada no tiene costo y se recorre en 15 minutos.

(Lago Jardín Borda)

Jardín Borda. (Av. Morelos #271). Fue la casa de descanso de Maximiliano y Carlota. Cuenta con salas de exposiciones, lagos (en uno de los cuales se puede remar), un exquisito jardín botánico (para los que gustamos de la herbolárea), fuentes, espacios para talleres y un auditorio. Un lugar ideal para descansar y caminar un poco sin dejar de contemplar la naturaleza que tanto caracteriza a Cuernavaca. La entrada tiene un costo y los domingos es entrada libre.

(Tepoztlán)

(Pirámide del Tepozteco)

(Vista de Tepoztlán desde la Pirámide)

(Arco hecho de semillas)

(Recorrido del tepozteco)

Tepoztlán. La mejor manera de ir a Tepoztlán (si no se trae carro) es en transporte público urbano, el cual sale en Av. Morelos y cobra 16 pesos por persona. En, aproximadamente, una hora estarás en un clima totalmente distinto: mucho más fresco, pues está rodeada de verdes montañas. El camión te deja a unas tres cuadras del centro del pueblo y llegas fácilmente caminando. Hay una plazuela, el mercado, la catedral, el arco (hecho con semillas) y al fondo verás el cerro del Tepozteco. Uno no puede ir y dejar de subirlo, son 2 km y 250 metros de recorrido que bien valen la pena: hermosos paisajes, humedad latente, aire nuevo, insectos exóticos y mucho sudor. Recomendable llevar agua, tenis y un paraguas (por aquello que uno nunca sabe cuándo lloverá). En la cima encontrarás una pirámide y una vista panorámica de la ciudad. El costo por entrar es de 35 pesos y si deseas tomar video  son 45 pesos más. Al bajar, por las calles empedradas hay varios puestos de venta de souvenirs. Recomendable comprar miel y comer ya sea pollo a las brasas o unas quesadillas acompañado por una cerveza bien fría. Puedes regresar en camión o un taxi te cobrará aproximadamente 150 pesos.


Plaza del Zacate. Después de la caminata, es bien merecido un poco de divertimiento espiritual: los bares de la plaza del Zacate en Cuernavaca son la opción. Hay de todo tipo, con música ranchera, rock, cumbia, kareoke, de comida y es muy barato, casi todos tienen 2 x 1 en bebidas y en pormedio salen a 35 pesos ya por las dos. Hay vendores ambulantes a quienes se les puede comprar botanas.

(Palacio de Cortés)

Centro de noche. La iluminación que tienen el ayuntamiento y el Palacio de Cortés (construcción más antigua de latinoamerica, en la cual vivió Hernán Cortés y está construido sobre vestigios arqueolgicos) son más que vistozos. Uno puede sentarse a comer un elote mientras se admiran los juegos de luces.

(Teopanzolco)

Recorrido a Teopanzolco. Frente al Palacio de Cortés salen los turibuses con cinco tipos de recorridos distintos. Dura de 1 a 2 horas por un costo de 45 pesos. Decidimos tomar el tour que nos llevaba a las ruinas de Teopanzolco —palabra nahuatl que significa "templo viejo"—. La persona encargada del recorrido es bastante amena y explica los lugares históricos de Cuernavaca. Las pirámides son las mejor conservadas de México ya que estuvieron cubiertas durante mucho tiempo, pero la explicación la dejo para el recorrido.


Xochicalco. Los autobuses Pullman tienen salidas sólo en horario de 9:30 a.m. por 38 pesos, pero como llegamos tarde nos fuimos en taxi y nos cobró 200 pesos. Xochicalco está en medio de la nada, por lo que es aconsejable llevar desde cuernavaca agua, bloqueador, sombrero o gorra y, de ser posible, repelente de insectos, pues hay bastantes mosquitos. La entrada tiene un costo de 51 pesos (estudiantes y maestros están excentos), y con el mismo boleto entras al museo del lugar, donde te explican la cultura Xochicalca. (Después subo las fotos)


Museo Robert Brady. En éste se expone la colección personal de este personaje norteamericano. La casa es preciosa y en cada cuarto se exhiben tanto muesbles y decoración como pinturas de diego Rivera y Frida Khalo, así como objetos de artesanía de todo el mundo. La terraza es ideal para tomarse un café. La recomendación es el capuccino. Tiene un costo de 35 pesos, estudiantes y maestros excentos de pago. (Después subo las fotos)


 Mercado de artesanías. No es nada especial, pero sí se encuentran souvenirs más baratos que en tiendas establecidas. Nosotros compramos chinelos que son representativos del Estado de Morelos. Un tip: en uno de los puestos del principio venten hielitos (bolis, congeladas) a 8 pesos de fruta natural, riquísmos.


No pudimos conocer todo lo que hubiérmos querido, pero para cuatro días nos pareció más que suficiente. Es seguro que volvamos a ir, el clima es cálido aun con lluvia y su gente amable, aunque por la misma ciudad con clima de "eterna primavera" abundan las abejas y te persiguen, pero los oriundos ya están más que acostumbrados a lidiar con ellas.

(Chinelos)

Hay un hueco en mi estómago. Sabía que esto sucedería, pero no lo temía. Ya no sé dónde está mi casa. Soy parte del mundo. Ya no pertenezco a ninguna parte. Y, sin embargo, me siento tan poseída de la frontera y del centro a la vez... Soy una grieta en el sistema. Una especie en peligro de extinción, que no acaba de extinguirse. Estoy cansada de sentir tanto. Mi cuerpo no da para más. Y da para más. No puede. Y sigue.

Mi hogar ha cambiado, pero sigue intacto dentro de mí. Foránea en mi país. Residente del universo. Escudriño mis interiores para conocerme, pero cada vez me desconozco más. Me confieso y poco a poco recomienzo, averiguo, sé más de nadie y menos de todos.

Mostrar. Sentir. Experimentar. El norte se queda bajo mi dermis y se manifiesta por mis ojos. El centro está fuera y sale por mi boca. El sur. El sur. Ése lo guardo para mis adentros. 

Sólo yo (y él) lo saben.

La poética del boxeo

Campana. Los oponentes al centro. Juego de pies. Uno adelante. Otro atrás. Cambio imprevisto. Los ojos fijos en el rival. Los puños bien cerrados. Envueltos. La furia. Abierta. Un derechazo. Movimiento de cabeza. La izquierda roza. La derecha. En el hígado. Tambaleo. Pierde los pies. Los recupera. Falta de aliento. Golpes. Golpes. Boca de estómago. Apunto. Del knockout. Suena la campana. Heridas. Sangre. Agua. Aceite. Apuestas. Ring. Combate. Cabezazo. Punto menos. Deseperación en los puños. Cansancio. Tregua. Combate. Jab. Directo a las cuerdas. Referi interfiere. Comienza el conteo. Sigue. Combate. Un cross inesperado. rado. rado. rado... campana. Salvado. Más fuerza. Más golpes. Acércate. Brazos cortos. Aléjate. Brazos largos. Golpes en el hígado. Golpea la cabeza. Tercer asalto. Cansados. Dispuestos. Lucha. Guante a guante. Aguante. Jugadas limpias. Ganchos. Cuerdas. En guardia. Defensa. Defensa. Golpes. Uno. Dos. Sigue. Mixta. Contacto. Quinto round. El fuerte baja. El débil. Ya no lo es. Hitman. Hitman. Cuerdas. Suelo. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seis. Knockout. La pelea. Ha terminado. Nuevo campeón. Peso. Pluma.

Fin de semana

A pesar del pequeño incidente con mi ojo, puedo decir que este fin de semana fue perfecto. Hace tiempo que el tiempo no era tan mi aliado, tan mi cómplice. Otro día del padre sin padre y con mucha madre.
Un fin de semana acompañada de Siqueiros, Herzog y nuevas formas de arte; sopa miso y sushi en mi plato, agua mineral con limón; lluviecita rica para el alma; libros; Woody y Buzz; desayuno con churro, café. escritura, escritura y corrección; compras y ceviche. Para finalizar cheve, clamato y aceitunas. Pero la mejor aceituna fue en la madrugada.
Fin de semana. A pesar de las pérdidas literarias, a pesar de mí misma...

Replicante/ Otro poema

Este mes en Replicante: El lado oscuro del balón.


Les dejo el link de mi poema, publicado en la misma edición:
http://revistareplicante.com/literatura/poesia/posiciones-de-tiro/

Soñé

Soñé que mi madre moría. No por muerte natural. No en un accidente. No por una enfermedad lenta y dolorosa. Soñé que preparaba una sopa. Antes de probarla, la contemplaba. En su mente pasaba su vida entera. Sólo los momentos malos. Los días en que creía haber errado. Todo lo que pudo haber hecho mal. No lo pensó mucho. Tomó un frasco con un líquido que no alcancé a distinguir. Tampoco la etiqueta. Lo vació. A su sopa. Caliente. Humeante. Yo estaba ahí. Era una simple espectadora. Pero sentía la calidez del caldo. Y percibía su tristeza a cuestas. Podía sentir esa cadena de la que quería deshacerse. Sentí el dolor del abandono de sus hijas. Sentí el dolor del parto. Pero el dolor del desprendimiento del cordon umbilical fue aún peor. Soñé que mi madre moría. Le daba un sorbo a su sopa. Y moría un recuerdo. Yo era espectadora de su acto. Un segundo sorbo y se borro el abondono de mi padre. Su cuerpo y su mente iban sediendo a la nada. Yo la veía. Estiraba una mano. No la alcancé. Al tercer sorbo se desprendió del nacimiento de sus tres hijas. No llegó al quito. Al cuarto olvidó su infancia. Esa que también le causó tanto dolor. Soñé que mi madre moría. No por muerte natural. No en un accidente. No de una enfermedad lenta y dolorosa. Soñe que ella preparó. Su propia pósima. Su propio final. Su olvido.

Cuando desperté, de madrugada,  pensé en la última vez que la vi. Un llanto cruel acudió, no a mis ojos, sino a mi alma. Recordé el mensaje que recibí minutos antes de subirme al avión. "Hija, no te di la bendición, pero sabes que siempre la llevas contigo"

Soñé que mi madre moría. Y me convertía en huérfana. Desamparada. Desahuciada. Me convertía en olvido.

Llorrando en el metro. ¡Qué gente tan patética! Soy.

Un poema/ Un link

Les dejo el link de la revista aBrace, los cuales publicaron un poema mío.

http://www.abracecultura.com/espanol/otrosencuentros/default.asp?d=page&pid=sp98&parent=91

Isko akumal

¡Copuxco, copuxco!

Chevereve, cheverava.

Ixquinio et le dupersia,

comoforto fo do marga,

¿fo do marga eco la pirta?

Esco iglerra, esco soporro.

¡Copuxco, copuxco!

Etzenio le exparra

Isko ne grassa,

isko terna se

ig he masma,

ig sut pela.

Nerraza ocusalo uruca

usurela permasa la iglerra,

sabendósa uta la pasa.

¡Copuxco, copuxco!

Chevereve, cheverava:

Calcicafa, calzierra

le oporfasa ne

conjurre,

ijorusca he sela

terna se isko;

la mama sut inguza

jercume ig ne torla, torla…

Malicento in extaciuda,

¡Pam, pam, pam! soná la torla,

e meo casa, e meo foruna.

Calo tambiáse,

Ícalo recaze, ixcano le “pam”,

ixcano e le canuxo.

¡Copuxco, copuxco!

Ne chevereve,

nan cheverava.

Campanas vacías

Campanadas vacías


se repiten:

una tras otra

hasta agotarse el agua,

hasta derramarse

en llanto.



La calle es tímida

y hay temblor entre

sus piedras cosidas:

pesan los pasos forasteros,

enamorarse de ellos

y luego dejarlos ir.



No soy la única en busca

de la infancia paterna,

de la mano ya muerta

de su progenitor.

Hay otro en aquella orilla

que me sigue como acto

de reflejo. Hay alguien

que sigue mis pasos,

y al tiempo contempla

la brisa,

y en el mismo acto busca

a su padre como yo.



Hay otro

que sigue mi mirada

en las noches con cautela

me despierta de madrugada

busca mi sombra, la desbarata.

No es quien cuida

mis pasos, es otro

que repite el eco

de las campanas vacías.

Mayo

En confusión

no sé a dónde voy

- Dormimos en el convento para no pagar hospedaje

- ¿Le harás algo a tu mamá?

- No somos de los que festejamos

fechas importantes

Confundo a alguien con mi madre

- ¿Qué estudia tu hermano?

- Estudió diseño gráfico

- ¿Terminó?

Se encoge de hombros

Era pelirroja, igual que ella

y tenía una bolsa

como la que ella usaría

- Voy a agregar a tu mamá

al facebook

- No la tengo ni yo

Centro médico. Escaleras llenas.

Rumbo a Universidad

Rebasar. Rebasar. Rebasar.

Es el objetivo

Policía-detecta-metales.

"Policías" que se creen policías.

Encontrar un lugar

mi lugar

donde sentarme

donde poder ser yo.

Zapatillas de ballet

jugo de naranja (malo)

un bastón para sostenerme

Mi lugar me fue negado.

En Etiopía la gente es blanca

vende pañuelos desechables,

pañuelos de bolsillo

a cuatro pesos

o dos por cinco pesos.

La gente compra

le escurre la nariz 

por los oídos.

Eugenia es menos amigable

nadie sube, nadie baja

todos miran a todos

y evitan los ojos.

No hablan en División

pero encuentro mi lugar

junto a una desconocida

que sueña 

que no es Sylvia Plath

Insistes

insistes

insistes

pero ¿qué te ha dado?

por qué vuelves y vuelves

y no paras de volver

eres como una letanía

repetitiva

larga

insufrible

regresas

¿a qué?

¿olvisate algo?

¿te llamaron?

no

la ausencia

el menosprecio

te tiene ahí

te aferras

a un hilo invisible

una marioneta

de sentimientos

¿qué quieres?

¿qué buscas?

un desplante más

es lo único

que obtienes

lo único

que obtendrás

no digas

que no te lo advertí

miserable alma

en el limbo

de tus emociones

27 años

En estos tres últimos días de festejos recibí los siguientes regalos:

- Una buena plática con cheves tapatías: Minerva stout, Duff
- Amor, mucho.
- Paseo por San Angel Inn
- Un anillo (grande y original)
- Visita a la casa-estudio Diego Rivera
- Comida auténticamente japonesa
- Una blusa negra, un saco negro
- Una buena película en el cine (La isla siniestra)
- Noticias del impero, Fernando del Paso
- Amor, mucho
- Cuatro mensajes en la madrugada
- Muchos más en el transcurso del día
- Una cucaracha en el dasayuno
- Una presentación en Bellas Artes
- Un martini con una vista bella
- Un paseo por el zócalo
- La idea para un proyecto
- Voces familiares por el teléfono
- Una comida italiana artesanal
- Una fotografía de mi hija
- Tulipanes ficticios
- Un momento para escribir
- Amor, mucho

Y todavía mi cumpleaños no termina...

Un mes en la ciudad

Un mes. La Ciudad me es conocida como la rebeldía de mis cabellos y, por momentos, me es tan nueva, tan inmediata, tan inasequible.

La Ciudad se transformó en mi compañera diaria: es partícipe de mis secretos, mis risas, alguna que otra lágrima, mis sueños y mis desilusiones.

Me conoce. No puedo ocultarle nada: a veces muere de celos al ver que hay otra en mi mente y en mis entrañas. Nunca le he mentido, siempre lo supo, desde el momento en que entré por carretera hace un mes. Entré con el amanecer: los árboles me ocultaban la gran urbe que poco a poco se fue abriendo ante mí, mostrándome los brazos, acogiéndome y saludándome de regreso.
Sabía que un día regresarías pues lo prometiste hace tres años, me susurraba al oído y yo me dejaba cobijar.

Hoy, esa complicidad sigue existiendo, como si la ciudad fuera mi amante y me escondo para que la otra no vea que me estoy enamorando, que ya me había enamorado hace tiempo atrás.

A veces la descubro observándome a través de un traseunte o de un usuario de metro; la descubro deseándome suerte en coyoacán y diciéndome las palabras de aliento que ocupo: todo lo que sucede en la mente se materializa, tienes una vibra muy fuerte y vas a lograr todo lo que te propongas. Aquí están las tres serpientes mexicas que representan infinito y la materialización del pensamiento; te acompañarán el tiempo que decidas estar en la ciudad.

Los ojos llenos. Los ojos a reventar. Ya no de miedo a no lograr lo que deseo. Ahora es el temor a mis deseos y a la materialización de ellos. La Ciudad tiene razón. Ahora estoy más segura que hace un mes. Cada día la fascinación se convierte en parte de mi existencia, como si yo hubiera creado el milagro. Como si fuéramos parte de un todo. No estoy separada. Soy yo, es ella, eres tú. Parte del mismo universo.
La ciudad vuelve a dejarme caer de espaldas. Yo confío en que al final del vacío estén sus brazos acogedores, haciendo visible lo que me estaba oculto.

D.F.: Primera semana

La ciudad nos recibio con un bello paisaje, libre de smog



Recolección para Haití


Campanario


Catedral


Caminando



Nuestras sombras en la plaza Santo Domingo


Torre Latinoamericana al fondo


Perros


Ciudad de perros



Atardecer desde el hotel


Parque México


Buscando depa

Cuenta regresiva

8... 7...
comienza la cuenta regresiva
los días no van hacia enfrente
van hacia atrás
sus patitas retroceden
el tiempo sigue su curso
contrarreloj
nos impulsa, los días nos detienen
es una lucha entre avanzar y retroceder
se acorta el tiempo
los días se retrasan
el sudor resbala
los nervios en los dedos
hacia atrás, hacia atrás
ya mero

6...5...
se detiene
silencio
no hay tic tac
sshhhhh
un espacio
un respiro
ojos entrecerrados
medito

4... 3...
no hay tiempo
se acaba
ya
rápido
tic tac
tic tac
avanzar
avanzar
avanzar
2... 1...

La oración del ateo

Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge estas mis quejas,
Tú que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes

a nuestro ruego y nuestro anhelo vistes.
Cuando Tú de mi mente más te alejas,
más recuerdo las plácidas consejas
con que mi ama endulzóme noches tristes.

¡Qué grande eres, mi Dios! Eres tan grande
que no eres sino Idea; es muy angosta
la realidad por mucho que se expande

para abarcarte. Sufro yo a tu costa,
Dios no existente, pues si Tú existieras
existiría yo también de veras.

Miguel de Unamuno

nat-iv-id-ad

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Autoexilio

Dentro de mí, la inseguridad es cada vez menor. Fuera de mí abunda en cada esquina. Ya está decidido: adiós a Tijuana por un rato. Autoexilio. Esta ciudad parece que nos dejó de querer, grita Largo! y eso haremos. Nos largaremos. Está decidido. Nos echa y, sin embargo, siento un vacío frío y sordo que se acentúa en las mañanas y va desapareciendo.
De noche el miedo se hace evidente. Manejo con cuatro pares de ojos, pero no es lo suficiente para estar alerta. Este país debe de exigir más. Debemos de exigir más.
Espero aportar algo, lo que sea, una sonrisa por lo menos, dejar pasar un auto desesperado y taparle la entrada a algún tramposo que quiere escapar del tráfico. Todos queremos escapar, pero hay que esperar el turno. El mío ha llegado, un poco tarde, pero llegó.¿Volver? ya lo estoy deseando antes de irme. Sé que apreciaré más en la lejanía, tal vez hasta pueda hacer más lejos de aqui, del ruido visual de las metralletas cibernéticas, del descuartizamiento social.
Hoy estoy aquí. Mañana no estaré en un lugar mejor, pero estaré fuera.
Siempre quise vivir en otra parte y hoy que tengo la oportunidad quisiera quedarme, sólo por momentos. La mayoría de las veces quiero estar fuera. Aunque "fuera" sea ambiguo.
Soy autoexpulsada, y no precisamente del paraíso.

Comienzo a empacar mis maletas. Hay mucho camino por andar...

Tememos nuestra finitud más que el adiós rotundo.
Nos hace pensar que pronto llegará nuestra hora
que algo caerá del cielo y, en definitiva, moriremos.

Pero no será rápido, será lentamente.

Tememos nuestra mortalidad más que la de la persona amada,
pero lo disimulamos. La muerte nos acecha, como a todos.
Un día, el cual no podemos prevenir, llegará
y tal vez no habremos vivido lo suficiente

¿Algún día viviremos lo suficiente?

Tememos nuestro origen perecedero,
nuestras manos pudriéndose
nuestra piel degenerándose,
los labios que se parten verticalmente.

Para todo hay argumentos.

Si era joven, la excusa es la juventud
si es viejo, ya vivió demasiado

¿en realidad alguien llega a vivir lo suficiente?
¿alguien llega a querer dejar de vivir porque cree que lo vio todo?
¿se puede dejar de experimientar?

Nunca dejas de vivir, lo demasiado nunca será suficiente
siempre habra miles de experiencias nuevas:
la gente cambia, los tiempos, el sistema, el clima
los valores, la tecnología, las creencias, las artes.
Nunca será demasiado,
todo será nimio, la vida sólo
será lo que es: fugaz, finita, efimera, provisional, transitoria
y eso es exactamente lo que tememos
que con nosotros sea justa.

Aunque lo sabemos, estamos seguros, certeros
de que lo hará a su manera, pues su única virtud
es la imparcialidad.

Metamorfosis

Comienza la transformación. No me convierto en escarabajo pero mudaré de piel. La piel de la violencia, la sensación del norte, el viento frío de Santana ¿lo extrañaré? ¿extrañaré la zona fronteriza en donde he crecido, donde he tenido todas mis experiencias, todos mis amores?
Siempre quise metamorfasearme, ahora que comienza y que casi termina mis dedos tiemblan y mi cabeza no deja de girar, de preguntarse. Una y otra y otra una y otra y otra una y otra y otra gira gira gira. Estoy a punto de vomitar.

Estoy mareada.

Estoy en transformación.

Estoy mudando.

Otra vez.

El cambio será para bien. Lo sé.

Lo presiento.

No me convierto en escarabajo. Me transformo en mí.

Lluvia de temporada

Agüita pa´ la presa
agüita pal olvido
agüita fresca, agüita rica
agüita que hace ríos
agüita pa´la gente
que piensa y que siente
agüita pa´dejar de trabajar
agüita pa´currucarse
agüita pal es-trés
agüita pa´las decisiones
agüita pal cambio
agüita relajante
agüita pal desastre
agüita pa´la agüita
agüita lavacarros
agüita encharcacalles
agüita pal agüite
agüita
sólo agüita

4:51

Tengo sólo 9 minutos para escribir la porquería que es la vida. Quiero irme a mi casa, 4:52 estar sentada en el sillón mostaza y quedarme mirando a la nada, mantenerme así por una semana entera. Ser una momia, que me embalsamen. Nada importa ya. 4:53 Tengo siete minutos para contar que tengo siete minutos para contar que tengo... lo siento, es viernes, todos quieren descansar. Apago el monitor.
Esto es todos los días. Me roban. El tiempo. 4:54

(Raro)

No tenía nada que hacer, así que andaba chismeando en blogs y páginas absurdas, algunas hasta estúpidas. Y sucedió algo raro: la fotografía de una bloggera que en la vida la hago y viceversa, ni siquiera es de México, es un espejo de una fotografía mía.

Ya he tenido experiencias raras con fotografías. Una de las veces, un foto respiró. La estaba observando y comenzó a respirar. Ahora resulta que hay una foto de mí en otra parte y que la gente la ve y piensa en mí sin saber que no soy. Yo no soy ella.



Ella no es yo. Es así de fácil y así de abstracto. Yo no estoy allá, pero allá estoy. La doble vida de MJ. ¿será un desdoblamiento? Quisiera ser obicua. Quisiera, estar allá o sentir que realmente lo estoy. Desvanecerme por lapsos temporales. Me gustaría desaparecer y aparecer en la fotografía. No soy yo quien está acá es ella y no quiero que siga viviendo una vida que yo quiero vivir.

No lo tomes a pecho, de todos modos no soy yo quien escribe, es un ente que se apodera de mi vida. Empiezo a comprender muchas cosas.

No estoy. Silencio. Escucho el aire.

Tres tiempos

Hoy me levanté con la mitad de ganas de las que comúnmente me acompañan. Me bañé la mitad de bien, en el mismo tiempo de todos los días. Hubo más trafico de lo normal. Quince minutos para salir de casa, veinte minutos más para llegar el trabajo. Fume lo mismo en el trayecto. Hace más frío que ayer. Desayuné menos.

Tengo más ganas de escribir.

Ayer hubo menos trabajo que hoy. Lo que no quiere decir que hoy tenga trabajo. Se me cerraron menos los ojos, me costó mantenerlos abiertos. Tuve menos deseos de fumar en la tarde y más en la noche. Tomé menos cafe y menos agua, pero comí más. Fui menos veces al baño y escribí más mensajes pero con menos contenido.

Tuve más ganas de sentir.

Mañana será un día mejor que hoy. Saldré a la misma hora. Tendré menos trabajo, y ya es mucho decir. Tomaré más alcochol que ayer y que hoy. Me dormiré más temprano, pero me levantaré más tarde. Fumaré más. Prepararé mis papeles para ir a Estados Unidos. Caminaré más. Escucharé más música. Tendré el mismo sueño.

Tendré más ganas de amar.

Me ata. El tiempo.

GOTEO

La tubería está descompuesta
un incesante glup glup glup
golpea mi cabeza
como una máquina de tortura:
estoy encerrada en esta ciudad
que golpea mi cráneo
con su ritmo pausado
con las uniformes volteretas
glup glup glup glup
retumba en mis oídos
el claxon de los lamentos
están afuera, los escucho
la tortura continúa.
glup glup glup glup
Un goteo insesante
cae sobre mi cabeza
es la sangre de los cuerpos
convertida en agua de caño
recorre la ciudad
en la que enclaustrada vivo
en donde el llanto sí es eterno.
El glup me perfora
el glup hasta dentro
el glup es lo único
imperecedero
el glup mortífero
el gup de los pasos
afuera
-detente, no mientas
-no, no miento,
la llave está abierta
glup glup glup glup

Todo está perdido...

Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar
que todo está perdido y
hay que empezar de nuevo
Julio Cortázar

...la levedad del cuerpo, la soltura de los dedos, el sudor resbaladizo. Todo está perdido, la elasticidad instantánea, la curvatura de mi empeine, los largos dedos indecisos y fumadores. Hoy se vuelven anchos, se ahogan, me aprisionan en la carne de mi necedad.
Todo está por, nada está para. Embullo la grasa de sus poros, lamo la sed pervertida de mi interior, la sal se acumula en mi lengua, no hay nada que me pueda calmar. Polvo harinoso en mi garganta. Me zambullo en la mierda.
Ahora que estoy dentro, en el hoyo, hasta el fondo, en lo último, en el precipicio del abismo, en la oscuridad más insólita, y más que lástima siento odio, ahora, es cuando empezaré de nuevo.