son palabras sueltas... un poema destilado en prosa... tu voz apagada en el frío y la oscuridad... una ventana rota en invierno... el golpe de un martillo sobre las uñas... el primer orgasmo... una llamada telefónica en el vacío... un trozo de día interminable... el deseo furtivo de la adolescencia... la corteza desprendida de la piel...un pubis recién nacido... el crimen certero de la penetración..
la búsqueda continúa, no termina, no le veo fin. comienzo a creer que La búsqueda es quien me busca a mí y yo me le escondo detrás del mostrador (una ironía)