la cabeza entumecida
con esta música que apesta
es mucho pedir un momento de silencio?
FUCK!
25.1.06
19.1.06
Aclaración pertinente:
Mi silencio (ese que escuchas del otro lado de la línea) dice más de lo que parece.
Sé lo que parece.
Parece que me detengo en una inseguridad (muy certera)
Parece que huyo de las preguntas (que muero por contestar)
Parece que mientras camino me hundo (pero floto, un poco más hondo de lo normal)
Parece que juego con las palabras -las que digo y las que no- (eso te lo acepto)
Parece que no me importa que leas esto (pero sé que lo haces, pienso en ello, y en cierta manera me regodeo, lo siento - de disculpa, no de sensación-)
Parece que he olvidado tus manos (eso no es cierto, no parece eso, mentiras tuyas)
Parece que me desespero (sólo por el modo en que respiro - que a veces es que estoy fumando, fumandome el alma-)
Parece que no me importa tu voz quebrada (pero cuando tú no me ves tomo todos los pedacitos y los pego con colaloca, hasta volver a escucharla)
Sé que parecen muchas cosas, pero algunas veces las apariencias engañan, pero no te pueden engañar mis ojos, o el ligero temblor de mi voz, no te pueden engañar mis suspiros, mis deseos de buscarte en -aunque sea- una llamada no atendida donde pueda escuchar un "bueno" tuyo por el auricular.
Piensa, escucha atentamente.
Es mi silencio.
Mi silencio (ese que escuchas del otro lado de la línea) dice más de lo que parece.
Sé lo que parece.
Parece que me detengo en una inseguridad (muy certera)
Parece que huyo de las preguntas (que muero por contestar)
Parece que mientras camino me hundo (pero floto, un poco más hondo de lo normal)
Parece que juego con las palabras -las que digo y las que no- (eso te lo acepto)
Parece que no me importa que leas esto (pero sé que lo haces, pienso en ello, y en cierta manera me regodeo, lo siento - de disculpa, no de sensación-)
Parece que he olvidado tus manos (eso no es cierto, no parece eso, mentiras tuyas)
Parece que me desespero (sólo por el modo en que respiro - que a veces es que estoy fumando, fumandome el alma-)
Parece que no me importa tu voz quebrada (pero cuando tú no me ves tomo todos los pedacitos y los pego con colaloca, hasta volver a escucharla)
Sé que parecen muchas cosas, pero algunas veces las apariencias engañan, pero no te pueden engañar mis ojos, o el ligero temblor de mi voz, no te pueden engañar mis suspiros, mis deseos de buscarte en -aunque sea- una llamada no atendida donde pueda escuchar un "bueno" tuyo por el auricular.
Piensa, escucha atentamente.
Es mi silencio.
17.1.06
las uñas a medio pintar
los ojos sobre la pantalla
las extremidades de los dedos fríos
Todo fuera tan fácil como pegar postales
pero no, uno tiene que ir de compras
a gastarse sus bonos de despensa
y cargar con el mandado hasta la casa
los ojos sobre la pantalla
las extremidades de los dedos fríos
Todo fuera tan fácil como pegar postales
pero no, uno tiene que ir de compras
a gastarse sus bonos de despensa
y cargar con el mandado hasta la casa
con los dedos entumecidos por la presión, llegar a un oxxo a comprar malboros lights y andar nuevamente cuatro cuadras más. Y luego los gatos que tienen hambre, y luego la tentación de entrar en línea aunque no haya nada qué hacer ni qué escribir. Luego encontrarte a una que otra persona, algunas sin ganas de saludar, leer los comentarios que hacen de tus comentarios, luego esperar a que se meta por lo que realmente estás ahí y luego, luego...
todo fuera tan fácil como pegar postales. Tomar una por una, poner pegamento en las esquinas (por si se quieren utilizar un día no estén tan maltratadas) y escoger el lugar adecuado, en la posición adecuada. Pero no, uno tiene que levantarse a las 745 de la mañana, prender el boyler, hacerse la comida, vestirse, caminar hacia el trabajo, llegar, prender el ordenador y ver que no hay nada nuevo, que todo sigue igual. Pero las postales, las postales. Ahí se quedan, estáticas, muestran diferentes partes del mundo, diferentes vistas de una sola cosa, ahí pegadas de sus extremidades, aferradas a un espacio que quieren seguir ocupando y que nadie les negará. Pero uno que se tiene que basar en lo que otros decidan, en los horarios que otras personas ordenen y que modifican toda la vida, o una parte importante por lo menos.
Soy una postal, aferrada a mi espacio, soy una postal y muestro otra parte del mundo, soy una postal sin remitente, una postal perdida en el atlántico, soy una postal y no me negarán mi espacio, estática, inmóvil en movimiento-miento (eco-mentira).
todo fuera tan fácil como pegar postales. Tomar una por una, poner pegamento en las esquinas (por si se quieren utilizar un día no estén tan maltratadas) y escoger el lugar adecuado, en la posición adecuada. Pero no, uno tiene que levantarse a las 745 de la mañana, prender el boyler, hacerse la comida, vestirse, caminar hacia el trabajo, llegar, prender el ordenador y ver que no hay nada nuevo, que todo sigue igual. Pero las postales, las postales. Ahí se quedan, estáticas, muestran diferentes partes del mundo, diferentes vistas de una sola cosa, ahí pegadas de sus extremidades, aferradas a un espacio que quieren seguir ocupando y que nadie les negará. Pero uno que se tiene que basar en lo que otros decidan, en los horarios que otras personas ordenen y que modifican toda la vida, o una parte importante por lo menos.
Soy una postal, aferrada a mi espacio, soy una postal y muestro otra parte del mundo, soy una postal sin remitente, una postal perdida en el atlántico, soy una postal y no me negarán mi espacio, estática, inmóvil en movimiento-miento (eco-mentira).
Movimiento.... miento.... miento.... miento....
11.1.06
Todos los días la veo pasar por mi lado camino al trabajo.
Bromeo conimigo misma y pienso en qué parte la encontraré esta vez.
He mentido. De vez en cuando no la encuentro, sobre todo cuando ya voy tarde y aunque cuando la veo me asusta un poco con su paso escuálido y su angustia en los ojos, la extraño cuando no se presenta.
A dónde irá? también se dirigirá a trabajar? siempre anda lentamente como sin esperar ya nada. Tal vez fue abandonada. Su rostro blanco, sus ojos tristes, siempre de brazos cruzados, siempre mirando a la nada, siempre una mirada rápida a mis ojos y nuevamente al vacío.
Un fantasma. Pareciera que fuera un fantasma, tal vez uno de mi pasado, tal vez sólo yo la veo, quizá la proxima vez si camino hacia ella la traspaso, tal vez soy esquizofrénica y si la volteo a ver me golpee con el duro puño del recuerdo o con la daga envenenada del rencor. Quizás si la toco se esfume, se vuelva polvo, se convierta en sal.
Sabrá ella que es un personaje de la mente perversa de una trabajadora cultural (ja)? seré yo personaje a la vez de alguien más? qué pensaría si llegara a leer esto? Pensará que no tengo nada que hacer y tal vez le daría miedo, como ella me lo da a mi.
Bromeo conimigo misma y pienso en qué parte la encontraré esta vez.
He mentido. De vez en cuando no la encuentro, sobre todo cuando ya voy tarde y aunque cuando la veo me asusta un poco con su paso escuálido y su angustia en los ojos, la extraño cuando no se presenta.
A dónde irá? también se dirigirá a trabajar? siempre anda lentamente como sin esperar ya nada. Tal vez fue abandonada. Su rostro blanco, sus ojos tristes, siempre de brazos cruzados, siempre mirando a la nada, siempre una mirada rápida a mis ojos y nuevamente al vacío.
Un fantasma. Pareciera que fuera un fantasma, tal vez uno de mi pasado, tal vez sólo yo la veo, quizá la proxima vez si camino hacia ella la traspaso, tal vez soy esquizofrénica y si la volteo a ver me golpee con el duro puño del recuerdo o con la daga envenenada del rencor. Quizás si la toco se esfume, se vuelva polvo, se convierta en sal.
Sabrá ella que es un personaje de la mente perversa de una trabajadora cultural (ja)? seré yo personaje a la vez de alguien más? qué pensaría si llegara a leer esto? Pensará que no tengo nada que hacer y tal vez le daría miedo, como ella me lo da a mi.
No sé, pero estoy segura que tengo que hacer algo con su imagen, no se me puede escapar, la tengo que atrapar en un poema o en un cuento, o en lo que sea, esto no es suficiente para explicar lo que ella es, lo que representa para mi.
Algún día te contaré, esta jodida vida.
9.1.06
3.1.06
realmente soy yo la que toma decisiones? hay algo más fuerte, impulsos sedientos, leche resbalando por tu cuerpo. no, no soy yo quien ha tomado la decisión, me niego a creer. un llanto ahogado en la regadera por un futuro que no tengo y que tal vez nunca tuve. sabes que tipo de dolor es? ese dolor sordo que no te deja respirar, que no te deja pensar en nada más, dolor de desvelada, de ojos hinchados, dolor de subir a un avión, dolor de hambre, de uña quebrada, de asfixia, dolor de soledad, dolor ansioso.
si, sé que sabes el tipo de dolor, se que lo sientes igual, porque te he sentido y te he visto alzar la mano para despedirme y te he visto verme partir con la agonìa del no-regreso. no sè por què, todo esto es absurdo, mil veces absurdo: subir y bajar. una mugrosa ruleta rusa que no para en ninguna parte, solo da y da vuelta, sigue su juego, se detiene en la muerte, en la cotidianidad. no quiero que esto se convierta en eso. quiero que la ruleta pare, morir para no olvidarnos, morir porque no es posible que haya algo màs allà de esto, no es justo que la vida continúe; quiero morir porque esto no se puede y ni quiero que se calme, no debe de calmarse, debe seguir, pero yo no soy la que tomo decisiones, soy sólo una marioneta,
no decido cuándo para, no decido cuándo morir, aunque quisiera hacerlo en este momento.
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