Soñé que mi madre moría. No por muerte natural. No en un accidente. No por una enfermedad lenta y dolorosa. Soñé que preparaba una sopa. Antes de probarla, la contemplaba. En su mente pasaba su vida entera. Sólo los momentos malos. Los días en que creía haber errado. Todo lo que pudo haber hecho mal. No lo pensó mucho. Tomó un frasco con un líquido que no alcancé a distinguir. Tampoco la etiqueta. Lo vació. A su sopa. Caliente. Humeante. Yo estaba ahí. Era una simple espectadora. Pero sentía la calidez del caldo. Y percibía su tristeza a cuestas. Podía sentir esa cadena de la que quería deshacerse. Sentí el dolor del abandono de sus hijas. Sentí el dolor del parto. Pero el dolor del desprendimiento del cordon umbilical fue aún peor. Soñé que mi madre moría. Le daba un sorbo a su sopa. Y moría un recuerdo. Yo era espectadora de su acto. Un segundo sorbo y se borro el abondono de mi padre. Su cuerpo y su mente iban sediendo a la nada. Yo la veía. Estiraba una mano. No la alcancé. Al tercer sorbo se desprendió del nacimiento de sus tres hijas. No llegó al quito. Al cuarto olvidó su infancia. Esa que también le causó tanto dolor. Soñé que mi madre moría. No por muerte natural. No en un accidente. No de una enfermedad lenta y dolorosa. Soñe que ella preparó. Su propia pósima. Su propio final. Su olvido.
Cuando desperté, de madrugada, pensé en la última vez que la vi. Un llanto cruel acudió, no a mis ojos, sino a mi alma. Recordé el mensaje que recibí minutos antes de subirme al avión. "Hija, no te di la bendición, pero sabes que siempre la llevas contigo"
Soñé que mi madre moría. Y me convertía en huérfana. Desamparada. Desahuciada. Me convertía en olvido.
31.5.10
26.5.10
Un poema/ Un link
Les dejo el link de la revista aBrace, los cuales publicaron un poema mío.
http://www.abracecultura.com/
23.5.10
Isko akumal
¡Copuxco, copuxco!
Chevereve, cheverava.
Ixquinio et le dupersia,
comoforto fo do marga,
¿fo do marga eco la pirta?
Esco iglerra, esco soporro.
¡Copuxco, copuxco!
Etzenio le exparra
Isko ne grassa,
isko terna se
ig he masma,
ig sut pela.
Nerraza ocusalo uruca
usurela permasa la iglerra,
sabendósa uta la pasa.
¡Copuxco, copuxco!
Chevereve, cheverava:
Calcicafa, calzierra
le oporfasa ne
conjurre,
ijorusca he sela
terna se isko;
la mama sut inguza
jercume ig ne torla, torla…
Malicento in extaciuda,
¡Pam, pam, pam! soná la torla,
e meo casa, e meo foruna.
Calo tambiáse,
Ícalo recaze, ixcano le “pam”,
ixcano e le canuxo.
¡Copuxco, copuxco!
Ne chevereve,
nan cheverava.
Chevereve, cheverava.
Ixquinio et le dupersia,
comoforto fo do marga,
¿fo do marga eco la pirta?
Esco iglerra, esco soporro.
¡Copuxco, copuxco!
Etzenio le exparra
Isko ne grassa,
isko terna se
ig he masma,
ig sut pela.
Nerraza ocusalo uruca
usurela permasa la iglerra,
sabendósa uta la pasa.
¡Copuxco, copuxco!
Chevereve, cheverava:
Calcicafa, calzierra
le oporfasa ne
conjurre,
ijorusca he sela
terna se isko;
la mama sut inguza
jercume ig ne torla, torla…
Malicento in extaciuda,
¡Pam, pam, pam! soná la torla,
e meo casa, e meo foruna.
Calo tambiáse,
Ícalo recaze, ixcano le “pam”,
ixcano e le canuxo.
¡Copuxco, copuxco!
Ne chevereve,
nan cheverava.
16.5.10
Campanas vacías
Campanadas vacías
se repiten:
una tras otra
hasta agotarse el agua,
hasta derramarse
en llanto.
La calle es tímida
y hay temblor entre
sus piedras cosidas:
pesan los pasos forasteros,
enamorarse de ellos
y luego dejarlos ir.
No soy la única en busca
de la infancia paterna,
de la mano ya muerta
de su progenitor.
Hay otro en aquella orilla
que me sigue como acto
de reflejo. Hay alguien
que sigue mis pasos,
y al tiempo contempla
la brisa,
y en el mismo acto busca
a su padre como yo.
Hay otro
que sigue mi mirada
en las noches con cautela
me despierta de madrugada
busca mi sombra, la desbarata.
No es quien cuida
mis pasos, es otro
que repite el eco
de las campanas vacías.
11.5.10
Mayo
En confusión
no sé a dónde voy
- Dormimos en el convento para no pagar hospedaje
- ¿Le harás algo a tu mamá?
- No somos de los que festejamos
fechas importantes
Confundo a alguien con mi madre
- ¿Qué estudia tu hermano?
- Estudió diseño gráfico
- ¿Terminó?
Se encoge de hombros
Era pelirroja, igual que ella
y tenía una bolsa
como la que ella usaría
- Voy a agregar a tu mamá
al facebook
- No la tengo ni yo
Centro médico. Escaleras llenas.
Rumbo a Universidad
Rebasar. Rebasar. Rebasar.
Es el objetivo
Policía-detecta-metales.
"Policías" que se creen policías.
Encontrar un lugar
mi lugar
donde sentarme
donde poder ser yo.
Zapatillas de ballet
jugo de naranja (malo)
un bastón para sostenerme
Mi lugar me fue negado.
En Etiopía la gente es blanca
vende pañuelos desechables,
pañuelos de bolsillo
a cuatro pesos
o dos por cinco pesos.
La gente compra
le escurre la nariz
por los oídos.
Eugenia es menos amigable
nadie sube, nadie baja
todos miran a todos
y evitan los ojos.
No hablan en División
pero encuentro mi lugar
junto a una desconocida
que sueña
que no es Sylvia Plath
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