Campanadas vacías
se repiten:
una tras otra
hasta agotarse el agua,
hasta derramarse
en llanto.
La calle es tímida
y hay temblor entre
sus piedras cosidas:
pesan los pasos forasteros,
enamorarse de ellos
y luego dejarlos ir.
No soy la única en busca
de la infancia paterna,
de la mano ya muerta
de su progenitor.
Hay otro en aquella orilla
que me sigue como acto
de reflejo. Hay alguien
que sigue mis pasos,
y al tiempo contempla
la brisa,
y en el mismo acto busca
a su padre como yo.
Hay otro
que sigue mi mirada
en las noches con cautela
me despierta de madrugada
busca mi sombra, la desbarata.
No es quien cuida
mis pasos, es otro
que repite el eco
de las campanas vacías.
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