las uñas a medio pintar
los ojos sobre la pantalla
las extremidades de los dedos fríos
Todo fuera tan fácil como pegar postales
pero no, uno tiene que ir de compras
a gastarse sus bonos de despensa
y cargar con el mandado hasta la casa
los ojos sobre la pantalla
las extremidades de los dedos fríos
Todo fuera tan fácil como pegar postales
pero no, uno tiene que ir de compras
a gastarse sus bonos de despensa
y cargar con el mandado hasta la casa
con los dedos entumecidos por la presión, llegar a un oxxo a comprar malboros lights y andar nuevamente cuatro cuadras más. Y luego los gatos que tienen hambre, y luego la tentación de entrar en línea aunque no haya nada qué hacer ni qué escribir. Luego encontrarte a una que otra persona, algunas sin ganas de saludar, leer los comentarios que hacen de tus comentarios, luego esperar a que se meta por lo que realmente estás ahí y luego, luego...
todo fuera tan fácil como pegar postales. Tomar una por una, poner pegamento en las esquinas (por si se quieren utilizar un día no estén tan maltratadas) y escoger el lugar adecuado, en la posición adecuada. Pero no, uno tiene que levantarse a las 745 de la mañana, prender el boyler, hacerse la comida, vestirse, caminar hacia el trabajo, llegar, prender el ordenador y ver que no hay nada nuevo, que todo sigue igual. Pero las postales, las postales. Ahí se quedan, estáticas, muestran diferentes partes del mundo, diferentes vistas de una sola cosa, ahí pegadas de sus extremidades, aferradas a un espacio que quieren seguir ocupando y que nadie les negará. Pero uno que se tiene que basar en lo que otros decidan, en los horarios que otras personas ordenen y que modifican toda la vida, o una parte importante por lo menos.
Soy una postal, aferrada a mi espacio, soy una postal y muestro otra parte del mundo, soy una postal sin remitente, una postal perdida en el atlántico, soy una postal y no me negarán mi espacio, estática, inmóvil en movimiento-miento (eco-mentira).
todo fuera tan fácil como pegar postales. Tomar una por una, poner pegamento en las esquinas (por si se quieren utilizar un día no estén tan maltratadas) y escoger el lugar adecuado, en la posición adecuada. Pero no, uno tiene que levantarse a las 745 de la mañana, prender el boyler, hacerse la comida, vestirse, caminar hacia el trabajo, llegar, prender el ordenador y ver que no hay nada nuevo, que todo sigue igual. Pero las postales, las postales. Ahí se quedan, estáticas, muestran diferentes partes del mundo, diferentes vistas de una sola cosa, ahí pegadas de sus extremidades, aferradas a un espacio que quieren seguir ocupando y que nadie les negará. Pero uno que se tiene que basar en lo que otros decidan, en los horarios que otras personas ordenen y que modifican toda la vida, o una parte importante por lo menos.
Soy una postal, aferrada a mi espacio, soy una postal y muestro otra parte del mundo, soy una postal sin remitente, una postal perdida en el atlántico, soy una postal y no me negarán mi espacio, estática, inmóvil en movimiento-miento (eco-mentira).
Movimiento.... miento.... miento.... miento....
2 comentarios:
si todo fuera tan facil como agarrar un revolver y matar el tiempo, muy ben maga, me agrada esto.
esas palabras tuyas, me podrian hacer reflexionar tanto, pero hay veces ke la reflexion da tanto miedo, se pueden llegar a descubrir tantas cosas simplemente meditando ke a veces prefiero desconocerlas, ser como tu dices una postal, a la ke no le influya todo lo ke le rodea, ke refleje siempre esa bonita foto de un lugar lejano, asi kedare yo esta noche; sin pensr en nada, siguiendo con mi triste monotonia, olvidando el "carpe diem" porke me falta valor a desperdiciar un porvenir ke seguramente sera tan triste y macabro como mi pasado, por eso esta noche busco pintar en el bacio de tu blog...
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